Esto que pasa entre nosotros

es la historia,

diciembres en los mares

de los solitarios,

abriles distraídos que se pierden

al soñar las esquinas de una boca,

huellas anónimas que no han de permanecer:

tiempo efímero e insustancial

a quien nadie le pone un nombre.

Por eso atesoro calendarios

y a todo lo llamo Tú

y Ahora.

Te llamo, Dios,

me encuentro perdida,                                                                                                                

no me siento,

y necesito tus huellas

para hacer mis pasos.

Porque yo, desde que me echaste a estos caminos,

sólo he aprendido a andar en círculo,

sólo he conseguido asaltar mis propias trincheras.

Esto me pasa un día cualquiera,

cuando no llevo nada suelto en los bolsillos

y rezo para que no estés comunicando.

Sólo fue un trágico accidente,

llevaba el alma cargada,

y como nunca pongo el seguro,

de un modo inconsciente

descargué en ti toda la munición.

Ahora ya sé -y no imaginas cuánto lo lamento-

que jugar con almas de fuego

es peligroso.

Estas voces son voces

de discordia

Sentimiento impoluto

del disidente

Camino minado

de prestaciones inciertas:

Es la desidia proletaria

que ruge abortando

estabilidad.

Son tiempos de crisis,

y las voces se quiebran,

insumisas, ante el absurdo.

Desde cuándo te perseguía la muerte,

en qué oscuro callejón te asaltó a traición

y te empujó a los abismos?

Supiste que era la hora del final

o te cegó la razón la cruel voz

del desamparo?

Los cantos de las sirenas llegaron más tarde,

cuando sólo eras un cuerpo en pedazos

que ya a nada obedecía.

Quizá fue esa  tu pequeña victoria,

 el no rendirte a sus encantos.

Qué mano arrancó un hijo de tu pecho

y te lanzó a ese viaje sin retorno?

Qué pasos furtivos te siguieron esa noche

para dejar esparcidas las miserias de la vida?

Sigo tus huellas, busco indicios entre

el frío de puñales en el alma

y el vértigo de los que saben

que no han de volver.

Pero no te puedo llamar cobarde,

y es tarde para las despedidas.

1- Saber que las personas que quiero son felices (y hacer lo que esté en mi mano para conseguirlo).

2- La gente (me gusta la gente, me apunto hasta a un bombardeo si hace falta porque me encanta el calorcito humano).

3- No tener que madrugar (sin comentarios)...

4- Los libros (los leo todos, los buenos, los malos y los peores. Me encanta leer, necesito devorar palabras, empacharme de letras).

5- Tener un ratito para mí (estirar los minutos, hacerlos horas, perderme en mis pensamientos y dejarme llevar).

6- La música (es la mejor amiga de mis momentos, la que me hace volar).

Y este es Dani, una personita maravillosa que hoy me hizo feliz cantándome al oído (desde Argentina) una canción de Maná porque sabía que me hacía feliz escucharle. Gracias, Pacito lindo! Sabes que te quiero mucho, mucho y que deseo que siempre seas feliz.

Nomino para ser feliz a todo el mundo!!

Besos!!

BESOS!!

De septiembre me queda

el frío azul de los ojos

de los peces que flotan

en el estanque,

la noche, negro de ciénaga

donde se ahogan, lentamente,

los deseos.

Me queda el loco cabalgar

del corazón en el desvelo,

la abnegada mansedumbre

de las horas que, idénticas,

se suicidan a un son

que no es el mío,

la humedad de las paredes

desconchadas por la ausencia,

y el abandono proletario

de la vida que se escapa

entre el cemento y el humo

venenoso de las fábricas

anunciando que todo se diluye...

Como tú...Como el recuerdo.

el alma de estas sierras solitarias,

de sus barrancos hondos,

de sus cumbres agrias?

Antonio Machado

***

Me asusta la ciudad, ese gigante

atravesado por puñaladas lineales,

grises e idénticas, que no sangra.

A mí, que vengo de tierras donde

las piedras aún no han sido

profanadas,

me asusta la ciudad.

Con sus edificios rotulados,

con su gentes anónimas

y ese penetrante olor a orfandad,

la cuidad me asusta, me devora.

Un grupo de turistas saca

fotografías a un monumento,

más arriba un mendigo

extiende su mano a la indiferencia

para poder atraparla.

La historia de los derrotados no está

hecha para ser plasmada.

Hay que capturar la historia de las piedras

apiladas, de las palomas que no vuelan.

Hay tanta belleza en las manos de los arquitectos

y tan poca en una mano solitaria…

Cómo se va a encontrar belleza

en la mano de un mendigo,

en su pena, en el hambre

que le retuerce las tripas?

Nadie se para a escuchar el concierto de su estómago.

Nadie aplaude a la gracia de la rama de olivo verdecida

que sostiene aún viva,

su mirada.

Rapme

***

No fue por una trágica amargura

esta alma errante desgajada y rota;

purga un pecado ajeno: la cordura,

la terrible cordura del idiota.

A. Machado

He salido a buscarte al borde

de la palabra misma,

he acariciado sus difusos contornos,

su filo de cuchillos ensangrentados.

Me he volcado en su significado

para formar parte de su esencia

y reconocerme en ese perfil

que a todo amor se le presupone.

Y he bajado avergonzada la mirada,

porque me he sorprendido amándote, una vez más,

sin saber muy bien si te estaba amando a ti

o sólo a esa prolongación de mí

que es la intemperie de tu ausencia.